La elasticidad del cuerpo humano, llevada a límites increíbles... (Aunque a mí, a decir verdad, no me agradan mucho estos ejercicios contorsionistas: prefiero a la gente más... "normal", aunque tengan sus pinzamientos, sus principios de hernia discal, sus isquio-tibiales un poco cortitos...)
(Gracias a Sergio, ex alumno y casi arquitecto por enviarme el vídeo).
Pero en el "post" no pretendía escribir sobre este libro... Casualmente, he encontrado entre sus páginas una hoja de un periódico antiguo y un almanaque de bolsillo de 1936. La hoja, en realidad un recorte que no permite conocer a qué periódico pertenecía, contiene un artículo titlado "Los vestigios - Inquietudes geológicas (buceando en la Prehistoria)" y está escrito por Antonio de Hoyos y Vinent, un aristócrata homosexual, educado en la Europa de principios de siglo XX, que ejerció a lo largo de su vida los oficios de periodista y novelista, los modales de un dandy, defendió las ideas anarquistas y, tras la guerra civil, fue encarcelado... Hace poco leí un cuento suyo, un trágico relato de prosa afectada ("Bajo la lluvia de fuego con que el sol abrileño incendiaba Madrid en gloria de luz, entre la curiosidad de las alineadas gentes corría la calesa camino de la plaza...") pero erudita y no carente de cierta amargura: se titula "La Torería" 
y lo podemos conseguir (igual que otras obras suyas) gracias a la magnífica colección de textos digitalizados que encontramos en la página web "Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes". 
-¡Parece un fantasma!
-Efectivamente, Laura, tú lo has dicho: "parece". Pero todos sabemos que no lo es...
El final que tuvo esta esta clase merece por sí sólo un artículo entero en el blog. Los protagonistas fueron Miguel Ángel y Lucía.
-Pues yo creo que las supersticciones y las cosas de fantasmas hacen falta: si todos fuéramos listos y to eso nadie tendría miedo de na...
La observación de Miguel Ángel me pareció muy inteligente, pero todavía me sorprendió más la respuesta que le dio Lucía:
-Mi abuela dice que hay que tenerle más miedo a los vivos que a los muertos. Seguro que son más monstruosos algunos vivos que tos los muertos...
Es verdad: el sueño de la razón produce monstruos. Y estos monstruos de 2º de ESO son encantadores.
Se trata de la Parroquia de... ¡San Carpóforo!, cuya onomástica, muy oportunamente, se celebra a principios de noviembre y que desde aquí propongo para patrón de los micólogos (si es que no lo es ya). Según la página de la Diócesis de Málaga, esta es la historia del santo fúngico:
La Joya de la Corona de este curso se llama Cristina y pertenece al 3º ESO-4. Es repetidora: el curso pasado lo pasó (no me atrevo a escribir 'estudió) en Madrid pero este año su madre se ha venido a vivir a Albacete con su nuevo marido y con dos perlas de 14 y 16 años.
Para Cristina 55 minutos es un Everest. Llevo en esta profesión casi 20 años: ¿cuántos Himalayas se han conquistado? ¿Cuántos fracasados intentos de abordaje? ¿Cuánta euforia en las cumbres? Y siguen viniendo adolescentes: unos, como Cristina, arrastrando su tedio; otros haciendo gala de su rebeldía; los más fluyen como mansos arroyos pero algunos son briosos conquistadores. En las esquinas del tiempo te encuentras con Fulanito que ya es cardiólogo en el Val d'Hebron, con Menganito que ha publicado su tesis doctoral (algo infumable sobre el cine, el tardofranquismo y las nuevas tecnologías) de la cual te regala un ejemplar dedicado y rubricado ("A mi profesor de Ciencias Naturales, que me enseñó a querer aprender") que le agradezco cortésmente y escondo luego en el baúl de los recuerdos, con Zutanito que es pintor y se ha especializado en hacer estucados venecianos... Tiempo y más tiempo, sin tregua, sin un descanso, sin un momento para detenerse y mirar el horizonte con perspectiva, para estudiar los itinerarios y elegir el más conveniente (o el más inconveniente: lo interesante está en poder elegir). La galopada constante, constante, constante. Pasarán cien años y ahí estarán las nuevas Cristinas, aburridas o expectantes, pasotas o rebeldes. Caerán imperios y se levantarán otros nuevos, polvos del pasado, lodos del futuro. Campearán otros cirujanos, surgirán nuevos pelmazos, llegarán pintores a tomar el relevo.
En Venecia, la ciudad mentirosa que presume de haber escapado de la esclavitud de los relojes, podemos encontrar una preciosa metáfora de ese inacabable trote. Causa vértigo pensar que la ciudad tiene sustancialmente la misma fisonomía desde hace siglos. Pero en los peldaños del ala napoleónica de las Procuratie Nuove podemos admirar un gigantesca ammonita que vivió en un extinto mar que cubría la cercana Istria, murió y cayó al fondo, los sedimentos la cubrieron durante millones de años, la prensaron hasta transformarla en dura roca durante otros miles de años más, durmió ajena al lento oficio de la tectónica, que retiró el agua del mar y convirtió su manso fondo en una fornida cordillera. Desde la cumbre, la vieja ammonita fue testigo del auge y la decadencia de muchos imperios, se ensordeció con el retiemblo de las batallas fragorosas, se adormeció con el rumor sosegado de la milenaria rutina. Y un inhóspito e impreciso día acaballado entre los siglos XVIII y XIX, un cantero anónimo la arrancó de su lecho para depositarla en la centenaria Piazza di San Marco, a los pies del Museo Correr. Desde allí contempla nuevos siglos, bajo el peso de las colillas, las cagadas de palomas, los vasos de plástico y los culos de los turistas... Quizás no sea su último destino.
El vértigo del tiempo... Aprovechadlo, Cristinas, ¡es tan fugaz!
En la página web de Yamaha hay una sección de recortables que hará las delicias de todo el que tenga paciencia para ello. Los montajes son chulísimos... Y como muestra, un botón: el celacanto, un auténtico fósil viviente. Imprímelo en cartulina blanca, recorta y pega.
Nos vemos en un par de días...
Instrucciones de montaje (inglés)
La casualidad ha querido que mi interés recaiga, en varias ocasiones durante las últimas dos semanas, en la ciencia de la Entomología.
D. Mariano de la Paz Graells, un eminente médico y naturalista del siglo XIX, que fue director del Real Jardín Botánico de Madrid. De esta bellísima mariposa había noticias en la época de Graells, pero ningún ejemplar había sido capturado. En una excursión por la sierra del Guadarrama, los ladridos de su perro "Curricus" hicieron levantar el vuelo a una de estas raras mariposas y la fortuna quiso que Graells tuviese bien dispuesto y preparado su cazamariposas. Una vez disecada y estudiada, comprobó que era, efectivamente, nueva para la ciencia por lo que tuvo el honor de bautizarla con el nombre genérico de Graellsia sp. y de dedicar la especie a la reina Isabel II, viniendo a llamarla Graellsia isabelae. Sin embargo, la respuesta correcta sobre el descubridor no era "Graells" sino... ¡"Curricus"! Una broma típica de Don Ignacio...
Hoy, Día del Trabajo (y, curiosamente, fiesta nacional) me ha llegado un correo electrónico de un alumno de 3º de ESO. El chico, en vez de estar pegando patadas a un balón o haciendo las cosas que suelen hacer los chavales de su edad en un día festivo, estaba leyendo algo sobre las células-madre. En su correo me dice "Ayer oí decir al Príncipe que iba a guardar las células del cordón umbilical de su hija en dos bancos de células madre, uno público y otro privado y me he acordado de usted que es el profesor de Ciencias. ¿Cómo son esas células y por qué hay que guardarlas?". Me he alegrado muchísimo de que un alumno se acuerde de mi en un rato de ocio, de que se interese por la ciencia, de que sienta curiosidad por conocer el mundo.
Las células madre suponen una esperanza de solución a muchas enfermedades que, hoy por hoy, son incurables. Hay muchas barreras éticas que deben ser salvadas, quizás hay que hacer una revisión profunda y sincera de lo que es y lo que no es ético en lo que a terapia génica se refiere...
Las familias reales han practicado la endogamia durante muchas generaciones y por tanto la posibilidad de que se presenten determinadas taras o enfermedades genéticas es grande. No sé si habrá pesado esta reflexión o no en la decisión de los príncipes de guardar células madre en un banco... Por mi parte, si yo volviese a tener un hijo, sí que lo haría.
Para explicar a mi alumno el asunto, he encontrado este vídeo, muy ilustrativo, en "youtube": se trata de un corto documental publicitario de un banco de células chileno.
Está muy bien, ¿verdad? Aquí hay otro, más cortito, de un banco mejicano.
Y, pera terminar, una curiosidad. Echen un vistazo primero a estas fotografías. Todas están en www.flickr.com (el rótulo de cada una hace referencia al título y al autor de cada una).
Aquellos barberos que, además de rapar y pelar las barbas de sus vecinos, incluían en el ejercicio de su profesión estas prácticas tocológicas, solían anunciarlo en la puerta de su establecimiento dibujando un cordón umbilical: franjas helicoidales de color azul y rojo (los de las venas y arteria umbilicales que se ven por transparencia) y blancas (el color del cordón propiamente dicho). 
Al fotógrafo Robert Hupka (¡¡qué envidia!!), las autoridades del Vaticano le permitieron pasar una noche en la Basílica de San Pedro, fotografiando desde todos los ángulos que quisiera y recurriendo a cuantos andamios, escaleras o trípodes precisara, la escultura del artista florentino. Gracias a esta iniciativa, podemos contemplar perspectivas insólitas de La Pietá que engrandecen más, si es que ello es posible, el genio de Miguel Ángel y que nos devuelven el espíritu del temprano cinquecento italiano (se esculpió en 1499).
La fotografía vista desde arriba, es doblemente impresionante. En primer lugar, por la armonía de la composición. En la clásica visión frontal, el grupo se encuadra en un triángulo cuyo vértice superior es la cabeza de la Virgen; ahora vemos que el artista concibió la obra inscrita en un cono, el perímetro de cuya base lo marca elegantemente el cuerpo yacente y sin vida de Jesús. En segundo lugar por el contraste entre el cuerpo inerte y desnudo del Cristo y el ropaje imposible de la Virgen, cuya mano izquierda se pregunta si tanto dolor era necesario. (De hecho, sólo la mano de la Virgen, en el conjunto de la escultura, se pregunta por el sentido de la pasión y muerte; no así su rostro, que es jovial, casi alegre -muy renacentista-: el escultor no quiso hacer una Virgen dramáticamente dolorida: ha aceptado tranquila y serenamente el dolor del hijo para la redención del mundo).
Comencemos por el principio. Me matriculé en aquel curso, en octubre de 1997, atraído no sólo por su contenido (se llamaba "El Origen de la Vida: ¿en la Tierra y en otros planetas?") sino también porque se concibió como curso-homenaje a uno de los grandes científicos españoles, Joan Oró, con motivo de su 80 cumpleaños. Además del homenajeado, participaban como ponentes Stanley Miller (quien hace 50 años demostró con su famoso experimento que las biomoléculas -"los ladrillos de la vida"- pudieron sintetizarse en la Tierra primitiva, hace más de 4.000.000.000 años, sin necesidad de la intervención de seres extraterrestres, divinos o no divinos), Jaume Bertranpetit (afamado biólogo evolucionista y antropólogo), Antonio Lazcano (microbiólogo mexicano de renombre internacional, presidente de la International Society for the Study of the Origins of Life), Ricardo Amils (microbiólogo del Centro de Astrobiología, especializado en microorganismos extremófilos, es decir que viven en condiciones extremas de temperatura, pH, etc.). Pero la atracción más interesante de aquel mítico grupo era sin duda Lynn Margulis, 
microbióloga norteamericana famosa por su teoría del origen endosimbionte de las mitocondrias (es decir que, según ella -y es admitido por la comunidad científica- las mitocondrias eran organismos procariotas heterótorofos aerobios que "se quedaron a vivir" en el citoplasma de fagocitos anaerobios: de esta unión feliz surgieron los heterótrofos eucariotas actuales...). Un origen endosimbionte tendrían también los cloroplastos, los centriolos, cilios y flagelos... Y aun hace extensiva su teoría a organismos eucariotas superiores: animales, plantas, hongos, etc, tienden a unirse y colaborar estrechamente para originar organismos más complejos, más completos, mejor adaptados...
Las esponjas pertenecen a un phyllum llamado "poríferos", es decir "que tienen poros". Efectivamente, la superficie de sus cuerpos está cribada de minúsculos poros y las paredes son laberintos cavernosos por los que circula el agua marina (hay algunas especies de aguas dulces). Como tienen una organización corporal tan sencilla (no presentan órganos ni aparatos), las células captan directamente las partículas nutritivas del agua circulante y también directamente expulsan sus desechos metabólicos...
Su extraordinaria simplicidad, sin embargo, no es óbice para que el filo presente multitud de formas y de colores, éstos debidos a la presencia en sus tejidos de organismos fotosintetizadores simbiontes, como las llamadas "clorelas" o la "zooxantelas").
Aquí podéis ver una pequeña muestra de la diversidad de esponjas. Las fotos las he tomado de www.flickr.com y pertenecen a un usuario cuyo nick es, precisamente, "porifera" (este usuario tiene unas fotos alucinantes...). También hay un par de fotos de otros dos usuarios.
Si alguna vez vais a Grecia, a las islas del Egeo, comprobaréis la belleza plástica de los puestos de vendedores de esponjas de baño: las hay de todos los tamaños y formas.
¡Y pensar que estuvieron vivos, que hacían la fotosíntesis, que horadaban sus cortezas insectos de mil especies...! Fueron árboles, enhiestos, órgullosamente erguidos, bellos como torres de Babel vegetales: hoy son sus almas petrificadas.
Pero son la prueba de que, como la materia o la energía, la belleza no se destruye: sólo se transforma...
