SOBRE LA POLINIZACIÓN

polinización 1, originally uploaded by profsegovia1.

Definitivamente no entiendo qué tienen los pobres insectos para resultar tan antipáticos a la mayoría de las personas, sobre todo a las mujeres.

La cosa ocurrió esta mañana, mientras intentaba explicar en una clase de 1º de bachillerato el papel crucial de los hexápodos en la polinización de la mayoría de plantas fanerógamas.

-Algunas plantas tienen adaptaciones para la polinización por el viento o anemogamia, por ejemplo la producción de enormes cantidades de polen...

-Profesor, yo soy alérgico al polen de cebada.

-¿Sí? Precisamente la cebada y las gramíneas en general, producen grandes cantidades de polen que es dispersado por el viento... Las flores tienen reducidos o ausentes pétalos, muy modificados, y los estigmas de sus pistilos son ligeros y plumosos para impregnarse fácilmente del polen...

Hasta este momento la clase transcurre por sus cauces normales: la mayoría de los alumnos atiende, algunos toman notas y una minoría se pierde en ensoñaciones de cuyo contenido no quiero acordarme...

-Pero el principal vehículo de polinización son unos animales que, si todos desaparecieran de repente, probablemente la humanidad no duraría más allá de unos meses; casi al mismo tiempo se extinguirían la mayoría de anfibios, reptiles, aves y mamíferos. Después seguirían la mayoría de las plantas fanerógamas y, con ellas, la estructura física de la mayoría de bosques y otros hábitats terrestres del planeta. La superficie terrestre se pudriría literalmente. A medida que la vegetación muerta se secara y se amontonara, cerrando los canales de los ciclos de nutrientes, otras formas de vegetación complejas desaparecerían, y con ellas casi todos los vertebrados terrestres. Los hongos, de vida libre, después de gozar de una explosión demográfica de proporciones enormes, reducirían sus poblaciones de forma súbita, y la mayoría de especies perecerían. La tierra emergida volvería aproximadamente a la condición de principios del Paleozoico, cubierta por alfombras de vegetación recumbente polinizada por el viento, salpicada de pequeños árboles y arbustos aquí y allá, en gran parte desprovista de vida animal...

(No lo he dicho exactamente con estas palabras: para este post me he tomado la libertad de tomárselas prestadas a mi admirado Edward O. Wilson, naturalista estadounidense, de su libro "La diversidad de la vida").

-¿Quienes son los humildes animales sobre los que recae la responsabilidad de mantener la vida en la Tierra encargándose sólo de polinizar a las plantas? Pues, claro está, los insectos...

-¡Ahhh, qué ajjjcooo! -rompe la magia de mi explicación sin cortarse un pelo Jenny, una chica timida y siempre atenta a mis explicaciones, que no suele hablar por no pecar.

-¿Qué te ocurre? -pregunto, pensando que su compañero Kikoché, paradigma del eterno repetidor desubicado, le ha pegado un chicle en la lacia melena o que le ha escupido en los apuntes...

-Na... Ej que me dan muchismo ajco los bichos...

-¿Qué bichos? ¿Hay alguno en tu pupitre?

-No, los de las flores esos de los que está usté hablando...

Me ha hecho gracia el comentario y que le diera "ajco" no ya el significado de la palabra, sino el significante, la palabra pronunciada. Después de las risas pertinentes, he continuado explicando de qué "artilugios" ha dotado la evolución a las flores para procurarse el favor de los insectos. Curiosamente, la atención de las féminas ha caído en picado. Mientras por la clase volaban abejas y abejorros con sus corbículas repletas de amarillo polen, las mariposas libaban el sabroso néctar con sus enhiestas espiritrompas, las chinches se daban un baño en el pegajoso polvillo de las malvas y de las jaras, las moscas, los moscardones y los mosquitos zumbaban al goce de las fragancias emanadas por flores verdes, rojas o amarillas... ellas charlaban con las compañeras, rebuscaban en sus mochilas un objeto impreciso, hacían dibujos en las últimas hojas de sus cuadernos...

-Vane, ¿qué estás dibujando en el cuaderno? -le pregunto a una de ellas, rendido (dicen que si no puedes con tu enemigo debes unirte a él).

-Es un dibujo manga -responde ella, como si nada.

-¿Me lo dejas ver?

Una especie de hada con unos ojos enormes, desproporcionados, infinítamente profundos y llenos de chispillas refulgentes, me mira desde el cuaderno. En el fondo de esos cuévanos, como diría Quevedo, intento entender el miedo atávico de la Vane, de la Jeny, de la Lore... Los chicos, sin embargo, prestan atención, preguntan y se interesan por el universo entomológico. Ellos cabalgan sobre los élitros de salvajes coleópteros desbocados, ellas navegan por las tranquilas lágrimas de un hada triste...

¡Y luego dicen que somos iguales!

BELLO ADN

Desde que Watson y Crick descubrieron e hicieron comprensible para el gran público la estructura tridimensional del ADN, son miles las reproducciones que de esta molécula se han hecho con fines artísticos, divulgativos, propagandísticos... El avance de las nuevas tecnologías ha hecho que los modelos sean cada vez mas bellos, perfectos, con una increíble sensación de cercanía y tangibilidad -cuando, en realidad, nada más lejos del alcance de nuestros dedos que una molécula cuyas dimensiones se miden en nanómetros -. Hoy en día, la doble hélice del ADN constituye un icono de la civilización tecnológica y tecnocrática que hemos creado: nacida para ser comprendida, ahora nos comprende a todos...

Señoras y señores, con ustedes...¡La danza del ADN!

SOBRE VENECIA (y el final de las vacaciones)

Guarda Rialto, originally uploaded by profsegovia1.

Venezia es muy fotogénica: es casi imposible que una fotografía hecha en cualquier rincón de la "Perla del Adriático" no sea bonita. Pero si quitamos las típicas fotografías "de pose", las de besitos en la góndola o las de niños dando de comer a las palomas, ¿cuántas fotos con pretensiones más o menos artísticas se hacen cada día en Venecia? Hagamos un cálculo aproximado... Supongamos que, entre todos los rincones de la ciudad y de las islas, se disparan las cámaras unas mil veces por segundo (con la cantidad de gente que hay en agosto, todos con cámaras digitales "superchulas", incluso creo que me quedo corto...) desde las nueve de la mañana hasta las once de la noche: ¡50.400.000 fotos al día! Si sólo el 3% de éstas fueran buenas fotos (de esas que se utilizan para hacer calendarios, marcapáginas y pósters, las que se pueden ver, con un estrecho marco negro, en galerías de arte o adornando las tiendas de Luis Vuitton o Armani), la producción diaria sería de 1.512.000. No está mal.
Con mi modesta pero fiel Olimpus he pretendido contribuir a ese mareo de cifras y compartir mis fotos con vosotros. Que os gusten.

Y más fotos:

SOBRE EL CORDÓN UMBILICAL

Hoy, Día del Trabajo (y, curiosamente, fiesta nacional) me ha llegado un correo electrónico de un alumno de 3º de ESO. El chico, en vez de estar pegando patadas a un balón o haciendo las cosas que suelen hacer los chavales de su edad en un día festivo, estaba leyendo algo sobre las células-madre. En su correo me dice "Ayer oí decir al Príncipe que iba a guardar las células del cordón umbilical de su hija en dos bancos de células madre, uno público y otro privado y me he acordado de usted que es el profesor de Ciencias. ¿Cómo son esas células y por qué hay que guardarlas?". Me he alegrado muchísimo de que un alumno se acuerde de mi en un rato de ocio, de que se interese por la ciencia, de que sienta curiosidad por conocer el mundo.
Las células madre suponen una esperanza de solución a muchas enfermedades que, hoy por hoy, son incurables. Hay muchas barreras éticas que deben ser salvadas, quizás hay que hacer una revisión profunda y sincera de lo que es y lo que no es ético en lo que a terapia génica se refiere...
Las familias reales han practicado la endogamia durante muchas generaciones y por tanto la posibilidad de que se presenten determinadas taras o enfermedades genéticas es grande. No sé si habrá pesado esta reflexión o no en la decisión de los príncipes de guardar células madre en un banco... Por mi parte, si yo volviese a tener un hijo, sí que lo haría.
Para explicar a mi alumno el asunto, he encontrado este vídeo, muy ilustrativo, en "youtube": se trata de un corto documental publicitario de un banco de células chileno.



Está muy bien, ¿verdad? Aquí hay otro, más cortito, de un banco mejicano.



Y, pera terminar, una curiosidad. Echen un vistazo primero a estas fotografías. Todas están en www.flickr.com (el rótulo de cada una hace referencia al título y al autor de cada una).

¿Qué tienen en común todas estas peluquerías de señores? Para responder, hemos de retroceder hasta la Edad Media, época en que se crea el gremio de los barberos-cirujanos (o maestros sangradores). Era competencia de éstos, además de asistir en los partos y acompañar a las parteras por si había problemas hemorrágicos, ligar el cordón umbilical, dar puntos en caso de desgarros, etc. Aquellos barberos que, además de rapar y pelar las barbas de sus vecinos, incluían en el ejercicio de su profesión estas prácticas tocológicas, solían anunciarlo en la puerta de su establecimiento dibujando un cordón umbilical: franjas helicoidales de color azul y rojo (los de las venas y arteria umbilicales que se ven por transparencia) y blancas (el color del cordón propiamente dicho).
Los peluqueros de todo el mundo, aun hoy en día, conservan la costumbre de bordear las puertas de sus comercios con estos colores o colocar un rollo giratorio sobre ellas, representación del cordón...

SOBRE LA PIEDAD

Al principio de cada curso, desde los cuatro o cinco últimos, doy a mis alumnos una dirección de correo electrónico para que me envíen sus trabajos, sus observaciones, sus dudas -relativas a la asignatura que imparto: las dudas existenciales no se ventilan por la web-, y , en fin, para mantener una vía de comunicación cuando eclosione el cascarón que es el Instituto y salgan al macrocosmos exterior.
Ayer, un ex-alumno me envió un e-mail con un archivo adjunto: una presentación en Power-point con unas fotografías asombrosas y espectaculares de la Pietá de Miguel Ángel. Siendo yo profesor de Biología, me sorprendió mucho que este alumno me enviase a mí tal archivo (aunque, pensándolo fríamente, puede que en clase le hablara de escultura o de vaya usted a saber qué cosa casi con tanta pasión como de Biología). Menos me ha extrañado que el mismo mensaje me lo enviase mi hermana Lidia: ella sabía que me iba a emocionar.
Desde que, en 1972, un perturbado la quiso destrozar, martillo en mano, esta escultura, que es una de las obras más bellas de la Historia del Arte y por la que siento una especial fascinación, sólo puede contemplarse desde una perspectiva frontal y tras un grueso cristal que, desgraciadamente, refleja las luces de velas, cirios, bombillas, focos y flashes de cámaras de las decenas de turistas que se agolpan frente a ella.
Al fotógrafo Robert Hupka (¡¡qué envidia!!), las autoridades del Vaticano le permitieron pasar una noche en la Basílica de San Pedro, fotografiando desde todos los ángulos que quisiera y recurriendo a cuantos andamios, escaleras o trípodes precisara, la escultura del artista florentino. Gracias a esta iniciativa, podemos contemplar perspectivas insólitas de La Pietá que engrandecen más, si es que ello es posible, el genio de Miguel Ángel y que nos devuelven el espíritu del temprano cinquecento italiano (se esculpió en 1499).
Me han impresionado sobremanera dos fotografías, que comento brevemente. El rostro de Cristo, del que hasta ahora sólo habíamos podido ver medio perfil y el mentón, es de una belleza sin igual: un hombre muerto cuyo semblante refleja una paz infinita, la satisfacción del deber cumplido, unas facciones alejadas del dolor de la pasión.

La fotografía vista desde arriba, es doblemente impresionante. En primer lugar, por la armonía de la composición. En la clásica visión frontal, el grupo se encuadra en un triángulo cuyo vértice superior es la cabeza de la Virgen; ahora vemos que el artista concibió la obra inscrita en un cono, el perímetro de cuya base lo marca elegantemente el cuerpo yacente y sin vida de Jesús. En segundo lugar por el contraste entre el cuerpo inerte y desnudo del Cristo y el ropaje imposible de la Virgen, cuya mano izquierda se pregunta si tanto dolor era necesario. (De hecho, sólo la mano de la Virgen, en el conjunto de la escultura, se pregunta por el sentido de la pasión y muerte; no así su rostro, que es jovial, casi alegre -muy renacentista-: el escultor no quiso hacer una Virgen dramáticamente dolorida: ha aceptado tranquila y serenamente el dolor del hijo para la redención del mundo).

Gracias, José Luís. Gracias Lidia.

Podéis ver más fotografías en esta página:
http://193.48.70.125/arstella/en/sommaire/index.dim

Post data:
Por cierto, ya que hoy es el día del libro, recomiendo uno que tiene que ver con la obsesión por la belleza y la destrucción del objeto admirado (lo que le pudo haberle ocurrido al que atentó contra la escultura de Miguel Ángel). Se trata de "El Pabellón de Oro", de Yukio Mishima... Otro día hablaremos del escritor japonés...

IMÁGENES Y MENSAJES

Una imagen vale más que mil palabras, eso está claro. Pero si alguien lo duda, aquí tiene estas escalofriantes imágenes pertenecientes a la campaña institucional de las autoridades sanitarias francesas para prevenir el SIDA. ¡Se te quitan las ganas de todo...!

SOBRE LAS CASUALIDADES

mirlo, originally uploaded by ea6abn.

Me dicen que hace tiempo que no escribo... Es lógico: es época de exámenes y de evaluaciones, el tiempo libre escasea. Pero he encontrado un par de minutos para reflexionar sobre una pequeña casualidad que acabo de vivir mientras preparo una clase de Zoología para mis alumnos de la UNED sobre el tema de los anélidos (concretamente sobre las lombrices de tierra). La tarde es húmeda, llueve insistentemente -¡por fin!- y hace un poco de frío: ideal para preparar clases y corregir exámenes.
Desde la ventana de mi despacho se ve el jardín con el césped mojado y brillante que junto al repiqueteo de las gotas sobre un tejadillo cercano invitan al recogimiento y al trabajo.
Desde antes de que la lluvia hiciera acto de presencia, un mirlo ha estado paseando por el césped. Ahora, ajeno al chaparrón, inclina la cabeza, presta atención al sonido subterráneo y...¡zas!, rápidamente hinca su pico en el suelo y pesca una larga, rolliza, jugosa lombriz. Repite esta acción dos, tres, cinco veces más. Saciado su apetito, o quizás temerosa de que el agua de su plumaje le impida hacerlo más tarde, el ave levanta a duras penas el vuelo y se pierde tras el tapial del fondo.
Cada uno a nuestro modo, el mirlo y yo disfrutamos de la tarde y de las lombrices de tierra. Casualidades de la vida. Pura Biología.

Imagen del libro "Zoología General", de Hadorn y Wehner (Ediciones Omega)

SOBRE LA BELLEZA

Petrified Forest National Park, Arizona, USA, originally uploaded by Zinnie.

¡Y pensar que estuvieron vivos, que hacían la fotosíntesis, que horadaban sus cortezas insectos de mil especies...! Fueron árboles, enhiestos, órgullosamente erguidos, bellos como torres de Babel vegetales: hoy son sus almas petrificadas.
Pero son la prueba de que, como la materia o la energía, la belleza no se destruye: sólo se transforma...

SOBRE VAMPIROS Y CALAMARES

Como sé cuánto le gusta a mis alumnos lo tétrico y lo terrorífico, he decidido incluir este breve "post": mientras "buceaba" por las profundidades abisales de la World Wide Web me he encontrado con esta especie de calamar, digno de un cuento de Edagar Alan Poe. Se llama "Calamar Vampiro del Infierno" (ya sólo el nombrecito da pavor); se bautizó así, evidentemente, por su aspecto: sus cuatro pares de tentáculos, cortos y unidos por una membrana, y su color oscuro recuerdan las alas de un murciélago. Tienen un par de filamentos retráctiles (en realidad el quinto par de tentáculos: no olvidemos que los calamares son decápodos)y unos enormes y siniestros ojos que, en proporción al cuerpo, son los mayores que existen. Por si todo esto fuera poco, puede emitir una luz fría y espectral. Es un animal poco común y habitante de las profundidades abisales y afóticas, lo que lo asemeja todavía más al vampiro...
Aquí tenéis un vídeo japonés -precioso, para los amantes dela zoología, pero siniestro para los amantes del cine de terror- con imágenes de Vampyroteuthis infernalis. Se lo dedico a mi amiga Kyoko, aunque sospecho que no le va a agradar el bicho...

SOBRE LA GEOLOGÍA DE ANTES...

Una alumna de 2º de bachillerato, que se está planteando comenzar la licenciatura de Biológicas el próximo curso, me preguntaba hace unos días qué asignatura de la carrera me gustó menos y cuál más. Respondí sin dudarlo: odiaba la Geología y me fascinó el mundo de los invertebrados (artrópodos y no artrópodos). Sin embargo, rumiando después mi respuesta -y ayudado por la presentación de Tomás sobre las formas del relieve- recordé cómo, a pesar de mi reticencia y de mi odio visceral, la Geología llegó a interesarme y a fascinarme tanto como los bichitos. Tuve muy malos profesores de Geología en la carrera. De cierta profesora recuerdo las uñas negras -cuando hacíamos prácticas de mineralogía- y la baba seca en la comisura de los labios -cuando hablaba y hablaba en un una especie de monólogo autista y aburrido.

"-Las dolomías del turonense resisten más la erosión"
Nos burlábamos de aquella frase, imitando su acento y su tono falto de color y entusiasmo. Los alumnos siempre han sido crueles.
Quizás mi juicio es muy rígido o tal vez la lejanía ha recrudecido mi recuerdo... ¿Sería más benevolente con ella si asistiese ahora a una de sus clases? No sé...
Cuando acabé mi licenciatura tuve que empezar otra carrera: la de hacer cursos y conseguir puntos para labrar un currículum. El primer curso de mi vida de lienciado llevaba por título: "Cuatro itinerarios geológicos: estudio de su idoneidad didáctica en BUP y COU" . Se trataba de un curso práctico: en diferentes fines de semana, seguíamos a un geólogo por la orilla del río Cabriel, por la Sierra Mariola, por las dunas del Saler y las inmediaciones de la Albufera... mientras nos iba mostrando las formas del relieve, la acción geológica del viento o del agua, las huellas del tiempo -un tiempo tan dilatado que daba vértigo pensar en él- sobre los paisajes. Series estratigráficas, pliegues monoclinales, fallas inversas, lapiaces y lenares... Todo cobraba un nuevo sentido. ¿Así que eso era la Geología? ¡Era maravillosa!
Después he hecho más cursos de Geología y, sobre todo, de Paleontología (dónde se daban la mano la Geología, la Zoología, la Botánica, la Evolución...). Los "Cursos de Paleontología en Cuenca", organizados por la Universidad Internacional Menéndez Pelayo, congregaron durante varios años a la flor y nata de los geólogos y paleontólogos españoles y extranjeros (estaban dirigidos por José Luís Sanz y Ángela D. Buscaglioni). En uno de aquellos cursos, contamos con la presencia de Don Bermudo: desde que compartimos con él y con su esposa un par de tardes en la Ciudad Encantada, la Geología (en realidad todas la Ciencias Naturales) tienen un nuevo significado para mí.
Don Bermudo Meléndez fue pionero en el estudio más riguroso y con afán didáctico de la Geología y, especialmente, de la Paleontología en España. Su extenso y brillante currículum, sin embargo, no escondía ni al humanista ni al entregado naturalista. Tendría unos 80 años cuando lo conocí: lo recuerdo con su cazamariposas, persiguiendo a una mariposa ajedrezada mientras trepaba ágilmente por los difíciles peñascos de la Ciudad Encantada, bajo la complaciente mirada de su esposa Isabel...
Como comenzó a soplar una inesperada ventisca, alguien declamó:
"-...viento en popa a toda vela / no corta el mar sino vuela..."
Don Bermudo se giró hacia el rapsoda y le preguntó:
"-Si tenía Asia a un lado, al otro Europa y allá, a su frente, Estambul, ¿dónde estaba "El Temido"?
"-Pues... En... ¿el Bósforo?"
"-¡No!¡En el estrecho de los Dardanelos, entre el Egeo y el Mármara!¡En el Helesponto de los antiguos griegos!"- y ponía tanto entusiasmo en su explicación geográfica e histórica como en la descripción de las dolomías del turonense... (¡qué diferentes de aquellas que estudié en la universidad).
Don Bermudo falleció en 1999 pero la semilla de su buen hacer científico y pedagógico y el recuerdo de su calidad humana siguen tan vivos como las mariposas ajedrezadas que revolotean por la Ciudad Encantada...

SOBRE LA DENSIDAD Y LA PIEDRA FILOSOFAL

–La densidad no es sino una relación entre la masa de una sustancia y el volumen que ocupa...
La cosa parece simple, pero no crean, tiene su miga...
Estaba en el Laboratorio de Ciencias Naturales, con mis neutrinos repartidos en cuatro grupos.
-Un litro de agua pura, a temperatura ambiente, tiene exactamente una masa de un kilogramo. La densidad del agua es, por tanto, de 1 kilogramo por litro. En el Sistema Internacional de Medidas, la densidad del agua sería de 1.000 gramos por cada 1.000 centímetros cúbicos...
-¡Mil entre mil es uno!-gritó Eduardo con su voz de falsete.
-Claro: la densidad del agua es 1 gramo por centímetro cúbico. Y ahora, veamos: si tengo un litro de un líquido cuya masa es de 2 kilogramos, ¿cuál será su densidad?
Un bosque de manos inunda el diáfano espacio del laboratorio, pero entre ellas no está la de María: casi nunca germina su brazo.
¿Todavía no he hablado de María? Es menuda y tímida, siempre se oculta tras el orondo Óscar intentando pasar desapercibida. Cuando le pregunto, su labio inferior tiembla ostensiblemente y sus preciosos ojos verdes, como topos huidizos, se entierran en un subsuelo profundo.
-Responde tú, María: ¿cuál es ahora la densidad del líquido?
-¿Uno?-toda la timidez del universo se concentró entre esos signos de interrogación.
También toda la espontaneidad desinhibida del cosmos silbó entre el bosque de brazos:
-¡Hala!¿Cómo va a ser uno?
-¡Qué burra!
-¡Qué tonta que es esta tía!
-¡Que no es uno, nena!¡Que es dos!
Los comentarios de sus compañeros espolearon el amor propio de María que, en un gesto inesperado y absolutamente impropio de su carácter esquivo, les respondió en voz alta:
-¡Pero si hay un litro la densidad será uno, so tonto!
Y los demás respondieron a su desafío:
-¡Pero que pesa dos kilos, nena!
-¡Es que esta tía no se entera de na!
Llamé al orden, comprendiendo que lo que pretendía ser un inocente razonamiento se estaba convirtiendo en una batalla dialéctica.
-¡Está bien!¡Está bien! Con la práctica que vamos a realizar, creo que quedará claro este concepto.

Se trastaba de una actividad vistosa y, como creo que deben ser las prácticas para 1º de ESO, un poco mágica.
-Llenamos un pocillo de vidrio con aceite de oliva y lo colocamos en el fondo de un vaso de precipitados.
Los alumnos se afanaban, como si estuviesen buscando la piedra filosofal (en cierto modo, la van descubriendo paso a paso: esa piedra mágica que convertirá sus enmarañados preconceptos en sólidos conocimientos, brillantes como el oro).
-A continuación, con mucho cuidado, ayudados con una pipeta, llenamos el vaso de precipitados, hasta la marca de 150 c.c., con alcohol. El alcohol es menos denso que el aceite. ¿Sale el aceite del pocillo? ¿Flota sobre alcohol?
-¡No!-la respuesta es unánime.
Comprobé que, en todos los grupos, el aceite permanecía en el fondo del recipiente, sumergido en el alcohol.
-Ahora vamos a añadir agua... Con mucho cuidado, despacito... La mezcla de alcohol y agua se va haciendo más densa; entonces, ¿qué pasará cuando la densidad de la mezcla sea un poco mayor que la del aceite?
El bosque de brazos tiene una facilidad increíble para brotar.
-Pascual, responde tú.
-Que el aceite se saldrá del pocillo y flotará...
-Bien, pues hacedlo. Pero tan despacio como podáis...
El grupo de Oscar, deseoso de terminar, echó un vaso de agua tan bruscamente que el pocillo se giró y el aceite subió a la superficie en un segundo.
-¡Profesor, sí flota, sí flota! ¡Qué chulo! ¿Nos podemos ir ya?
El inefable Oscar, inasequible al desaliento.
En el grupo de Lorena, todas chicas, meticulosas y observadoras, se pudo ver una preciosa esfera de aceite suspendida en el seno de la mezcla, como un planeta de juguete en un cosmos transparente...
-Mirad, mirad -dije al resto de la clase-, fijaos cómo va emergiendo el aceite...
Los neutrinos, asombrados, me aplaudieron.
-No, no me aplaudáis a mí sino al aceite, al alcohol y al agua.
Tras unas pocas risas y bastantes segundos de aplausos, me dirigí al rendido auditorio:
-Espero que haya quedado claro que los cuerpos menos densos flotan sobre los más densos...¿Alguien quiere preguntarme algo?
Borja, sin esperar a que le diese la palabra, dijo:
-Profesor, ¿por qué las moscas, aunque les arranques la cabeza, siguen andando y saltando?
Respiré hondo, lo miré fijamente y, reprimiendo una sonrisa y un gesto de disgusto, que ambos pugnaban por salir de mis entrañas, le respondí:
-Recuérdamelo el próximo día en el aula y te contesto... Ahora no es el momento.

Unos minutos después, cuando sus compañeros ya se habían marchado al aula y mientras yo recogía el material del laboratorio, Lorena se acercó y me dijo, con un deje de misterio en la voz:
-Profesor, esto que hemos hecho hoy es lo mismo que hace mi tía para saber si te han echao mal de ojo.
Ahora ya no puedo reprimir la sonrisa, que definitivamente le ha ganado el pulso al disgusto.
-¿Cómo? Explícame eso...
-Sí: ella mete el dedo en un vaso lleno de aceite. Luego lo saca, lo coloca sobre un vaso de agua y deja que caiga una gota de aceite. Si la gota flota, no tienes mal de ojo y si se hunde, es que te han echao el mal de ojo.
La sonrisa se convierte en carcajada.
-¿Y hay mucho mal de ojo en tu pueblo?
-¡Qué va! Además, eso son tonterías: yo no me las creo...
-Menos mal.
Lorena se marcha a clase, ufana, satisfecha, a seguir buscando su piedra filosofal.

SUBMARINAS

Pues no, no he estado buceando por los atolones del Pacífico ni entre corales por el Mar Rojo. Simplemente ha sido mi amigdalitis la que me ha dado un poco de tiempo para tontear con el Photoshop y, a partir de unas fotografías de los fuegos artificiales, obtener estas curiosas imágenes. Están bien, ¿no? La de arriba la he titulado "Anémona" y las otras "Erizo" y "Coral rojo".

Gracias a Marian y a Jose Carcelén, los superhéroes de la CPU, por enseñarme a colgar aquí imágenes con buena resolución.

FOTOGRAFÍA EN B/N (TOSTADO)

Hace tiempo que estoy fascinado con la fotografía en blanco y negro. Dice mi amigo Eloy que hay nosequé técnica que superpone imágenes de varias exposiciones y construye una única de efecto más realista. No sé... Juzgad vosotros en su web...
Creo que el ojo humano no ha sido todavía superado por ningún mecanismo, analógico o digital, en eso de captar imágenes (aunque, realmente, es el cerebro el que interpreta lo que el nervio óptico le ofrece) y por eso prefiero que tales artilugios sirvan más para satisfacer las necesidades estéticas del fotógrafo que para embalsamar la realidad (extremos ambos en absoluto incompatibles, como demuestran Robert Capa o Sebastiao Salgado, por citar algunos de los más famosos).
Voy colgar aquí unas cuantas imágenes mías. Quizás no sean gran cosa, pero me gustan...

SOBRE LA AVENTURA

El verano pasado, en la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia hubo una exposición fascinante sobre la expedición de Shackelton a la Antártida. Tuve ocasión de visitarla y contemplar las fotografías que hizo Hurley, uno de los expedicionarios. Parece mentira que sean imágenes tomadas al principio del siglo XX... Y no sólo por la perfección técnica y la calidad, sino también por la audacia y tremendo sentido estético del fotógrafo. Me impresionó la exposición, pero cuando logré entender realmente la magnitud de la epopeya que vivieron aquellos hombres de acero, fue cuando leí el libro "Atrapados en el hielo: La legendaria expedición a la Antártida de Shackelton", de Caroline Alexander. La agilidad de la narración, no exenta de cierto efectismo épico, junto a las fotografías y los fragmentos de los diarios de muchos de los protagonistas, hacen de este libro una impagable aproximación a lo que fue aquella aventura. Es extraño que no haya sido llevada al cine, con lo cinematográfica que resulta (realmente sí existe una película, pero se trata de un documental).
Algunos de los hitos de la malograda pero heroica expedición fueron:
-Zarpa el "Endurance" en 1914. En enero de 1915, el barco queda atrapado en un mar helado, el mar de Weddell, muy cerca del continente antártico.
-La deriva de los hielos arrastra al barco durante casi un año y lo aleja de su destino; la tripulación vive atrapada en el navío, atrapado a su vez en el hielo.
-A finales de 1915, el Endurance, aplastado por la tremenda presión del hielo, se hunde. Los expedicionarios rescatan parte del material, viandas y los botes salvavidas, con los que inician un penoso viaje a través de los témpanos en busca de tierra firme.
-En abril de 1916 llegan a una inhóspita, minúscula, helada y desierta isla (Isla Elefante), donde los exhaustos y enfermos expedicionarios levantan su frágil campamento.
-Ante la situación desesperada y la improbabilidad de que vayan a rescatarlos, Shackelton y cinco hombres más deciden recorren la increíble distancia de 1300 Km. en uno de los botes salvavidas, el James Caird, por un mar encrespado, soportando unas temperaturas de muchos grados bajo cero, mal vestidos y peor nutridos. Consiguen llegar a la Isla de San Pedro en mayo de 1916, casi un mes después.
-Shackelton aun tardará semanas en conseguir ayuda para ir a rescatar a sus compañeros de Isla Elefante. (En el mundo civilizado se libra la 1ª Guerra Mundial).

A pesar de tanta penuria y de las extremas circustancias de todo el periplo, ningún hombre murió en el tiempo de la hazaña antárica.
Años después, Shackelton volverá a la Isla de San Pedro, con un grupo de antiguos compañeros y allí, inexperadamente... ¡muere de un infarto!
Todo muy "peliculero", ciertamente, pero con razón se dice que la realidad supera a la ficción.
Podéis obtener más detalles de esta increíble historia en Google Earth. (Si no lo tienes instalado, hazlo desde aquí; es gratis). Abre este vínculo y pincha en "Open this placemark".... ¡Feliz viaje!